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Parti en vacances sur les terres de son enfance dans les régions sauvages des fjords de l'Est, le commissaire Erlendur est hanté par le passé. Il se souvient de tout ce qui s'est déroulé de tragique dans cette région, en particulier de la disparition d'une jeune fille, et décide de chercher ce qui a pu lui arriver.

Einar, correspondant à Akureyri, publie un article sur une bâtisse hantée qui va servir de décor à un film américain. Suite à une fête où tout le monde a beaucoup bu, il apprend par Victoria, une femme qui se prétend médium, le meurtre d'une jeune fille dans cette maison. Peu après, Victoria est tuée dans un centre de désintoxication alcoolique. Einar mène l'enquête.

En 1955, à Copenhague un étudiant en histoire se lie d'amitié avec un professeur spécialisé dans les sagas islandaises. Il découvre grâce au vieux professeur que l'une de ces sagas, Le livre du roi, a été volée pendant la Seconde Guerre mondiale par les nazis. Ensemble, ils traversent l'Europe à la recherche du manuscrit convoité.

Paru en 1997, Les Fils de la poussière, premier roman d'Arnaldur Indridason, ouvre magistralement la voie au polar islandais. Daniel, quadragénaire interné dans un hôpital psychiatrique de Reykjavik, se jette par la fenêtre sous les yeux de son frère Palmi. Au même moment, un vieil enseignant, qui a eu Daniel comme élève dans les années 6o, meurt dans l'incendie de sa maison. L'enquête est menée parallèlement par le frère de Daniel, libraire d'occasion, un tendre rongé par la culpabilité, et par une équipe de policiers parmi lesquels apparaît un certain Erlendur, aux côtés du premier de la classe Sigurdur Oli et d'Elinborg. Peu à peu, ils découvrent une triste histoire d'essais pharmaceutiques et génétiques menés sur une classe de cancres des bas quartiers, des gamins avec qui on peut tout se permettre. Sens de la justice, personnages attachants, suspense glacé : dès ce premier thriller, on trouve tous les éléments qui vont faire le succès international qu'on connaît - et le génial Erlendur, bien sûr, tourmenté, maussade, sombre comme un ciel islandais !